En panne

Pardon.

Ce jeudi, quand je me suis assis pour rédiger l’éditorial de la semaine, j’ai eu comme un vide, une sorte de syndrome de la page blanche.
Vous savez, cette impression de ne plus savoir quoi dire. Je me suis senti petit, dépassé. Déprimé.
Que dire ?

Saluer la croissance « de 3% de notre excellente économie’’ » annoncée par notre ministre des Finances ? OK. Ce ne serait pas mal. Mais je me dis que c’est trop beau, qu’il faudrait bien vérifier les chiffres et les rapports des Institutions de Bretton Woods, de la BRB, de l’Isteebu local, du PNUD et autres PAM, etc.

Et puis, les files des véhicules alignés devant les stations d’essence depuis plusieurs jours ne m’encouragent pas à pavoiser. Déprimant, plus tôt, même s’il y a une lueur d’espoir.

Ce soir, je ne pense pas à cette « croissance » que je ne vois pas. Mais aux kilomètres qui me séparent de chez moi, à Kibenga, aux longues files de citoyens fatigués à attendre des bus qui n’arrivent pas. Malgré la mise en circulation d’une dizaine d’autres bus flambant neufs. Où sont-ils passés au fait ? Eux-aussi n’ont pas de carburant ? Les files d’attente persistent.

Dans ma jeunesse, j’ai été athlète avec comme entraîneur, tenez bien, le fameux Léonard Nyangoma. Longtemps avant qu’il prenne la voie du maquis. Au lycée de Rutovu, j’étais aligné aux 400 mètres. Nous avons gagné quelques coupes lors des compétitions scolaires.

Mais doucement, je prends de l’âge, je ne fais qu’un peu de footing, quand Iwacu me laisse le temps, …

Ce soir, je me demande surtout comment je vais « me taper » à pied le trajet depuis le siège du Journal Iwacu au quartier INSS pour arriver à Kibenga, parce que tous les véhicules du journal sont à sec et font la queue devant une station d’essence. Les taxis sont devenus un luxe que peu de citoyens peuvent se payer.

A l’arrivée, chez moi, ce soir je ne suis pas sûr d’avoir ma récompense. Je ne consomme pas la sainte mousse, religion oblige. Mais je n’aurais pas droit à ma pauvre tasse de thé. Je n’ai plus une cuillerée de sucre à la maison depuis plusieurs jours. Le thé, je l’aime sucré. Chacun ses addictions. Je n’abuse pas. Mais je pense à mes adolescents.

Que dire ? Qu’écrire ?

Les prix des cahiers sont presque passés du simple au double à quelques semaines de la rentrée. Il y a mes enfants, des neveux, qui ’’campent’’ chez moi dans l’attente de « quelque chose ». Vous voyez ce que je veux dire.

Mon Dieu ! Ce samedi… C’est la levée de deuil de…c’est un ami. Je ne peux pas être absent. Il m’a assisté quand j’ai perdu des proches. Je vais devoir contribuer aussi… Les Burundais appellent cela le ’’social’’. La hantise de l’été. Il faut carrément un budget. L’été, c’est la saison des « levées de deuil».

Mais mon compte est à découvert, comme tous les mois d’ailleurs. Je vis à découvert. Mais je me rassure, je ne suis pas le seul. Vivre à découvert est en passe de devenir un sport national.

Que dire ? Qu’écrire ?

Chers lecteurs, acceptez cette semaine que je ne dise rien. Je vous fais un aveu. Je n’ai rien à dire. Je suis en panne. Pardonnez-moi. Je dois rentrer, je ne sais pas encore comment…

Je crois que je vais marcher. Ici on dit « Kuharya reggae ». Twagiye…Inc’Allah, l’espoir est permis, du carburant promis d’ici quelques semaines.